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Yo soy un curda de ley,
y tomo porque me gusta
el eskabio no me asusta, no le temo en realidad
no importa la variedad, me gusta beber a diario
el que invento la ley seca no fue un curda fue un otario
el que invento la ley seca no fue un curda fue un otario
Ahora yo me abrazo, a mi amigo el botellon
para darme la razon, no hay mejor que un buen moscato
si mi aliento te resulta extraño, al vino lo pinto en prosa
para mi que el paraiso esta en San Juan y Mendoza
para mi que el paraiso esta en San Juan y Mendoza
Si yo fuera presidente, la rosada seria un boliche
y en la puerta un gran afiche invitando al tomador
sin mozos sin mostrador, todo lleno de licores
una guardia de chupadores, en honor a esa virtud
y un decreto que expresara, para el pueblo salud
Los envasados de origen, los prefiero en realidad
pero aclarando, la verdad, a ninguno lo desprecio
por el barril siento aprecio, la botella no me engalana
y tal vez porque son damas, quiera mas la damajuana
Yo soy un curda de ley, y tomo porque me gusta
el eskabio no me asusta, no le temo en realidad
no importa la variedad, me gusta beber a diario
el que invento la ley seca no fue un curda fue un otario
el que invento la ley seca no fue un curda fue un otario
Siempre dulces y abocados, claretes rosados tintos
yo no le miro precinto, ni me importa ver su nombre
y aunque muchos les asombre, mi forma clara de hablar
a mi no me importa un pito yo naci para chupar
a mi no me importa un pito yo naci para chupar
Si yo fuera presidente, la rosada seria un boliche
y en la puerta un gran afiche invitando al tomador
sin mozos sin mostrador, todo lleno de licores
una guardia de chupadores, en honor a esa virtud
y un decreto que expresara, para el pueblo salud
on album:
Cacho de Buenos
Aires
by Cacho Castana
released: 2003 on Epsa Music
Anoche cerró por duelo
el bodegón "La Maroma"
murió el negrito Carmona
remanyao escabiador
en el mistongo galpón
donde el pobre era velado
varios curdas jubilados
alrededor del cajón
lagrimeaban apenados
empinando un semillón.
Una mosca había dentrao
y rondaba indiferente
se fue a parar justamente
en la nariz del finao
Rocatagliatta el pesao
rechupado como un faso
viendo la mosca en el naso
le pegó tal bofetón
que hizo saltar de un zurdazo
a Carmona y al cajón.
El jonca quedó forfai
y Granini ahogado en llanto
sentó al difunto en un banco
para que descanse en paz
a su lado el Bataraz
quería contarle un cuento
mientras el Taita Mamerto
con un filoso puñal
quería clavarlo al muerto
porque lo miraba mal.
El peluquero Calvete
viendo el cadáver chivudo
se acordó de su laburo
y le afeitó hasta el copete.
Llegó el Lunfa Firulete
con unas cuantas chirusas
venían de una garufa
empuñando el bandoneón
y entre curdas y papusas
se armó una milonga flor.
La milonguera René
sentada junto al finao
creyendo que era un mamao
quería darle café
Melena y el Yacaré
estaban jugando al truco
y el Goruta Benvenutto
encargado del convoy
en camisón y confuso
rajo pa' la treinta y dos
De pronto en esa reunión
se hizo presente la yuta
y a la curdela va tutta
la fue arriando pa'l camión
Garabito y Chicharrón
se piantaron con el vino
y el muerto fue detenido
por un novicio botón
que lo llevó de testigo
pa' prestar declaración.
Música: Aníbal Troilo
Letra: Cátulo Castillo
Escuchar, mientras leo,
Lástima, bandoneón, mi corazón
tu ronca maldición maleva...
Tu lágrima de ron me lleva
hasta el hondo bajo fondo
donde el barro se subleva.
¡Ya sé, no me digás! ¡Tenés razón!
La vida es una herida absurda,
y es todo tan fugaz
que es una curda, ¡nada más!
mi confesión.
Contame tu condena,
decime tu fracaso,
¿no ves la pena
que me ha herido?
Y hablame simplemente
de aquel amor ausente
tras un retazo del olvido.
¡Ya sé que te lastimo!
¡Ya se que te hago daño
llorando mi sermón de vino!
Pero es el viejo amor
que tiembla, bandoneón,
y busca en el licor que aturde,
la curda que al final
termine la función
corriéndole un telón al corazón.
Un poco de recuerdo y sinsabor
gotea tu rezongo lerdo.
Marea tu licor y arrea
la tropilla de la zurda
al volcar la última curda.
Cerrame el ventanal
que quema el sol
su lento caracol de sueño,
¿no ves que vengo de un país
que está de olvido, siempre gris,
tras el alcohol?...
Letra: Carlos Olmedo
Música: Abel Aznar
Che mozo!
sirva un trago más de caña,
yo tomo sin motivo y sin razón,
no lo hago por amor
que es vieja maña,
tampoco pa` engañar al corazón.
No tengo un mal recuerdo que me aturda,
ni tengo que olvidar una traición,
yo tomo porque sí, de puro curda
pa`mi siempre es buena la ocasión.
Y a mí, qué me importa que diga la gente
que paso la vida en un mostrador
por eso no dejo de ser bien decente
ni pierdo mi hombría ni enturbio mi honor.
Me gusta! y por eso le pego al escavio,
a nadie provoco ni obligo jamás
y al fin si tomando me hago algún daño
lo hago conmigo, de curda nomás
Si un hombre pa`tomar un trago e`caña
precisa la traición de una mujer,
no es hombre, no se cura, no se engaña,
es maula p`al sufrir y p`al querer.
Yo tengo bien templao al de la zurda
no tomo pa`olvidar una traición
yo tomo porque sí de puro curda
pa`mi siempre es buena la ocasión.
Música: Guillermo Barbieri
Letra: José De Grandis
Escuchar, mientras leo
Viejo curda, tiene visto tantas noches,
embriagado entre unos cuantos parroquianos,
siendo escarnio de esos hombres inhumanos
que se rieron sin fijarse en tu aflicción.
Viejo curda, tiene visto tantas noches,
con un vaso entre tus manos temblorosas
meditando, sabe Dios, que tristes cosas
que agobiaban a tu pobre corazón.
Cuántas veces fuiste risa
de los traviesos pebetes,
por los tantos firuletes
que tu equilibrio exigió.
Y en vez de insultar tus labios,
por las burlas sonreían,
mientras que las alegrías
no acallaban tu dolor.
Viejo curda, sin quererlo, yo he sabido
esa causa por la cual te emborrachabas,
vieja pena que ambicioso la ocultabas,
y que nunca la quisiste divulgar.
Era un nombre pronunciado con acento
de cariño que jamás hube escuchado
y dijiste: "¡Vieja mía, me has dejado
pero nunca tu recuerdo he de olvidar!"
Obra de FLorencio Sanchez (PDF)
Letra de Julio Ravazzano Sanmartino (El poeta de la zurda)
Atención presten los curdas
los amigos del escabio,
los de enardecidos labios
por el alcohol inmortal,
los que beben a raudal
pa' callar al de la zurda,
los amigos del estaño
del boliche y de la curda.
Yo soy un curda de ley
y tomo porque me gusta,
el escabio no me asusta
ni le temo en realidad,
del licor la variedad
me gusta probar a diario,
y el que aprobó la ley seca
no fue un curda, fue un otario.
Mi apoyo es un mostrador
y mi amigo un botellón,
para aclarar la razón
nada mejor que un moscato,
en mis gloriosos relatos
al vino lo pinto en prosa,
y para mí el paraiso
yo creo que está en Mendoza.
Los envasados de origen
los prefiero en realidad,
pero aclarando la verdad
a ninguno lo desprecio.
por el barril tengo aprecio,
la botella me engalana,
tal vez porque son damas
quiera más la damajuana.
Secos, dulces y abocados,
claretes, rosados, tintos
yo no les miro el precinto,
ni me importa de sus nombres,
y aunque a muchos les asombre
mi forma clara de habler,
a mí no me importa un pito.
yo nací para chupar.
Si yo fuera Presidente
en la Rosada pondría un boliche
y en la puerta un afiche
invitando al tomador,
cien mozos y un mostrador
todo lleno de licores,
una guardia de chupadores
en honor a la virtud,
y un decreto qu expresara
por el pueblo curdela ..SALUD.